За закрытыми дверьми...

Объявление

Информация о пользователе

Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.


Вы здесь » За закрытыми дверьми... » Разное » Танец на выбывание


Танец на выбывание

Сообщений 31 страница 35 из 35

31

[AVA]http://i.imgur.com/HYQAwat.jpg[/AVA]
- Сильный, - подтвердил Том с восхищением. - Ах, сильный. Так сейчас... мало кто умеет, маг. А я повидал многих. Многих!
Он рассмеялся снова - смех звучал так, как звучит железная погремушка, набитая крупным песком и стеклянной крошкой - и притёрся к Стилу плотнее, извиваясь всем телом от нетерпения. Притёрся корпусом, ногами, руками, бёдрами, хвостом, рогами. Чем только мог.
Но ждал, ждал, не сбавляя напора, ждал, пока маг скажет своё слово, пока маг решится. Сейчас, именно сейчас, не было никакого удовольствия в том, чтобы брать без спросу. Сейчас вся прелесть была в том, что он мог принадлежать этому человеку - слабому, сильному, умному, глупому, забавному, интригующему человеку. Страх смерти - чертовски возбуждающая штука.
И Стил, кажется, был с этим согласен. Тома едва не затрясло, когда он услышал желанное разрешение. Он никогда не умел сопротивляться собственным страстям - рано или поздно наступал момент, когда он просто падал в них с головой и радостно тонул. С шипением выпустив воздух из лёгких, он принялся быстро, с почти хирургической точностью срезать на Стиле одежду когтями и зазубриной на хвосте. На удивление аккуратно; впрочем, если и оставались местами от его действий неглубокие порезы - это только лишний повод мага облизать, верно? Он не мог насытиться вкусом этой крови. С себя остатки одежды, кое-как выдержавшие местами полную трансформацию, он содрал ещё быстрее.
- Мой хоз-зяиннн, - речь постепенно становилась всё менее человеческой, но слова ещё были различимы. - Мой маг. Мой, мой. Мой. Стил, Стил, Стиииил.
Он ласкал его всего, всюду, всеми пятью конечностями и языком вдобавок, ласкал так, как будто поклонялся ему, как будто его обожествлял. Так, будто в данный момент не было в мире никого и ничего ценнее и великолепнее. Глаза демона горели зеленью в полумраке ярче любого костра.
- Сделай мне больно, - потребовал он, задыхаясь. - Покажи свою силу. Властвуй. Мой маг. Хочухочухочухочу.
И сам, не размениваясь на дальнейшие прелюдии и не озаботившись даже малейшей смазкой, просто взял и насадился сверху на его член, оседлав его бёдра. Задрожал, зашипел, вскрикнул. Рассмеялся. Его переполняло пламя. Живое, настоящее пламя - то, которое можно встретить только в Нижних Планах. То пламя, из которого демоны появлялись на свет. Чёрное, ядовитое, невыносимо горячее пламя.
Он стал двигаться вверх и вниз, то хныча, то смеясь от боли. Хвост снова обвился вокруг ноги мага - ещё крепче, чем прежде. Так недолго было ногу и оторвать.
- Хочу тебя сожрать, - забормотал он безумным шёпотом, возобновляя ласки. - Хочу выесть твои внутренности выпить твои соки кровь такая вкусная ты вкусный я хочу разодрать тебе грудь вскрыть рёбра облизать твоё сердце высосать его как сливу сделай мне больно так хочу почему ты такой прекрасный мой мой хочу забрать тебя с собой и играть с тобой вечно вечно вечно трахать тебя есть тебя пить тебя  удивительный ты удивительный столько силы твой мозг должен быть просто невероятен на вкус такой живой маг мой маг ах я так хочу...
Паузы из предложений исчезли вовсе. Он сам не соображал уже, что именно говорил. Том терял контроль.

+1

32

Опрометчиво данное согласие обошлось Стилу дороговато. Как только Том принялся в разных вариациях сыпать словами «мой, мой, мой», он принялся машинально отбивать каждое утверждение категорическим «нет». Не вслух. Этого было достаточно, чтобы не установить случайно ненужной и опасной связи, не декларировать принадлежность чуждому созданию, готовому сделать с ним буквально что угодно. Впрочем, Том озвучил все свои невинные фантазии чуть позже, и Стил лишний раз порадовался, что защитился.

Но это лишь страховало. Было мучительно сложно отбивать каждое «мой», когда с такой жадной страстью сдирают одежду и принимаются с жаром ласкать. И даже требовать. Конечно, причинить ему боль можно было очень просто. Достаточно поманить к себе Стража и взять у него Книгу. Распахнуть и прижать любую из страниц к шкуре демона. В истинном облике, да без защитных знаков… Книга Порядка сожрёт творение Хаоса без остатка, но очень, очень медленно. Важно другое: это было бы бессмысленно.

Он давно никого не хотел с такой силой. Его давно никто до такой степени не желал. Когда демон без всяких сомнений просто насадился на его член, Стил просто задохнулся от ощущений. Как легко оказалось поддаться искушению, и как же в нём было прекрасно! Его прекрасный демон желал боли, и во власти Стила было дать ему желаемое. Он нащупал на шее длинный изогнутый коготь белого металла, сплёл вокруг него пальцы в заученной фигуре, плотно сжал ладони, слабо выдохнул формулу. Оторвал от амулета кровящие ладони и с силой сжал бёдра демона, рывками насаживая на себя, всё сильнее и сильнее. От ладоней, пробитых как у Христа, по коже демона понеслись волны боли. Недостаточно сильной, чтобы отвлечь его от этого упоительного соития, но настоящей, чистой боли. Стигматы — одно из орудий христианства против сил тьмы. Недостаточно сильное, чтобы убить, это оружие слабых, но с некоторыми особенностями. Они подвластны воле носителя. А в воле носителя не было желания убить или отогнать, лишь помучить.

Хочешь? — он сам скатывался к безумию, яростно толкаясь в жаркую тесноту, резкими рывками подбрасывая бёдра навстречу каждому его движению, и смеялся, когда демон обещал его сожрать и выпить. — Хочешь? Нет! Нет-нет-нет!..

Не твой. Не твой. Не твой.

Это был тот ещё вопрос, кто над кем властвовал. Кровь из пробитых ладоней впитывалась в кожу демона, несла ему боль, но и самому Стилу было больно. Вместе с кровью из него вытекали силы. Он перенапрягся сегодня. Каждый ранящий поцелуй плотно отдавал железом и гарью, на языке прочно поселился вкус крови.

— Нет, ты — мой! — наконец выкрикнул Стил, рванув на себя Тома, прижал его к груди — сердце зашлось в припадочном страхе, не желая находиться так близко к мраку, но это было ненадолго. Ему нужен был миг — подмять демона под себя, перекатиться по полу. Амулеты дружно и злобно укусили врага, оказавшегося слишком близко.

Стил навалился сверху, подхватывая его под колени, согнул в три погибели, прекрасно понимая, что не пожелай Том подчиниться, хрен бы у него что вышло. Это был всего лишь элемент игры. Но так Стил хотя бы получил возможность побуянить самому. Он удерживал демона, сильно впиваясь в его шкуру окровавленными пальцами, оставляя царапины. Он хотел трахнуться? Что же, он это и получил. Стил с размаху вбивался в его тело, наслаждаясь всем тёмным бредом, который срывался с губ демона.

На ноге, кажется, останется страшный кровоподтёк. Что за манера, хватать хвостом?! Стил коротко взвыл, понимая, что даже вытащить не успеет, а значит демон получит не только его кровь, но и его семя. Абсолютный провал, как профи — не давать демону ничего… Он дал ему почти всё. Его нужно было уничтожить прямо сейчас, убить! Формулу Стил выхватил почти не задумываясь, раскровянив себе висок — кровь часто закапала вниз, с размаху шлёпнул формулу на грудь Тома и занёс руку, чтобы ударить. Да, Кандалы его спасли, когда он переложил формулу просто на пол. Но сейчас, когда она легла прямо на грудь, его не спасёт ничего. На хищно скрюченных пальцах Стила яркими рубинами светилась кровь стигматов. От такого удара нет спасения! Он широко распахнутыми слепыми глазами всматривался в неясный сгусток мрака, с которым сейчас занимался…

Пожалуй, любовью.

Ослепительное удовольствие швырнуло его вперёд. В несколько злых рывков Стил кончил, запрокидывая голову и бессильно хватая воздух ртом. Он наклонился, покачиваясь, длинные пряди волос мазнули по шее Тома. Наощупь подобрал формулу, убирая её на место, и опустошённо распластался на груди демона.

+1

33

[AVA]http://i.imgur.com/HYQAwat.jpg[/AVA]
Среди всех могущественных существ во всём их многочисленном разнообразии, среди обитателей всех Планов, только смертные, слепленные из Порядка и Хаоса в равной мере, несли в себе эту потаённую силу. Они маятником раскачивались между двумя полюсами, иногда зависая ровно посередине, и обладали невиданной властью пользоваться магией и той, и другой стороны.
Зачастую смертные и сами не знали, как далеко их власть простирается. Признаться, Том им почти завидовал: они не осознавали собственного могущества, обладая при этом почти нескончаемым потенциалом. Зачем им была дана такая свобода, которой они не могли распорядиться? Ирония Создателя, не иначе.

Том вспомнил об этой двойственности мельком, самым краем сознания, когда та же самая кровь, которая дарила ему такое наслаждение и исцеляла его раны, вдруг стала причинять такую боль. Мышцы сводило судорогой, кожу будто сдирало заживо. И чем сильнее становилась боль, тем неистовее он двигался, желая заполучить всё больше. И тем отчаяннее смеялся. Словно боль была шуткой, только ему одному понятной, и сам он, и Стил, и всё мироздание тоже - всё было шуткой, гениальной и пугающей в своей простоте.
А когда проходили приступы сумасшедшего смеха, он выл, кричал и хныкал, исступлённо извиваясь всем телом. И говорил:
- Хочу!..
И всхлипывал, задыхаясь:
- Да-да-да-да-да... - на каждое "нет" Стила.
А потом продолжал повторять заветное "мой" на разные лады.
- ...содрать с тебя кожу вывернуть её наизнанку раскрошить кости выпить твои глаза хочу хочу мой только мой всегда мой...

Ощущения несли его вперёд, как лавина, которой невозможно сопротивляться. Это было схоже с тем, что он испытал в коридоре, когда маг применил свою формулу; только дольше, прицельнее, слаще. За все тайные знания мира он не смог бы сейчас остановиться. Его когти, зубы и хвост оставляли на светлой коже мага уже серьёзные кровоточащие порезы - он этого даже не замечал. Только изгибался всё сильнее на пределе возможностей, стараясь добраться языком и губами до каждой капли этой потрясающей крови. Особенно его манили ладони: от касания их ртом вспышка боли пронзала навылет всю черепную коробку, как выстрел, и тогда он издавал высокий скулящий звук, похожий на металлический скрежет. Он старался прижаться крепче, насадиться глубже, притянуть мага ближе, ещё ближе, как будто пытался поглотить его целиком - или быть поглощённым. Коротко соглашался, дрожа от бившегося внутри чёрного огня:
- Твой, - и ничего в этот момент не думал, разрываемый изнутри удовольствием таким острым и ярким, что, будь он человеком, это могло бы его, пожалуй, напугать. Вокруг него бушевала магия Хаоса, не причинявшая Стилу вреда. Пока не причинявшая.
В эти минуты он принадлежал своему магу абсолютно и безраздельно - а маг принадлежал ему, чтобы тот ни говорил. Их связывала боль, их связывала кровь, их связывала эта тёмная бездонная пропасть, в которую они оба падали, вцепившись друг в друга в смертельных объятиях.
- ...давно так давно я ждал тебя я искал тебя и нашёл так давно не встречал никого похожего хочу убить тебя и воскресить тысячу тысяч раз забрать с собой да да мой ты мой да так хорошо так прекрасно да больно давно...

Ещё немного крови закапало сверху, Том распахнул глаза, открыл рот, подставляя его под драгоценные капли - как новорождённый зверёныш слепо тычется в материнское молоко. Грудь обожгло новой формулой. В это краткое мгновение ясности пришло осознание: сейчас он умрёт. Раз и навсегда. Стоит только Стилу закончить начатый жест - и его не станет, и никакие Кандалы не помогут, всё кончится быстрее, чем он успеет хоть как-то защититься.
Он не хотел защищаться. Лавина накрыла его с головой - и погребла под собой без шанса выбраться. Стил - красно-чёрно-белый образ, сотканный из первозданной магии, тьмы и обнажённой человеческой плоти - в этот момент был совершенно неотразим. Том прошептал зачарованно:
- Властвуй, - и пламя выплеснулось наружу, перелилось через край, вспыхнув беспорядочными зелёными огнями на всех поверхностях в лаборатории.
А потом темнота затопила его целиком, и оргазм был похож на смерть.

Долгое время Том лежал молча, наслаждаясь каждым судорожным вдохом. Сил хватило только на то, чтобы мимолётно погладить мага по виску подушечками пальцев, а затем вяло слизнуть с них очередное алое пятно. Дальше тело шевелиться отказывалось. Мир казался чересчур тихим и слабо покачивался перед глазами, как пустынный мираж. В ушах звенело. Ему было просто неописуемо хорошо.
- Ты хотел меня убить, - вспомнил он, уже дрейфуя в полусне. Телу требовалось восстановиться. - Передумал?..

+1

34

Властвуй… Стил от этого возгласа чуть губу себе не прокусил, и теперь во рту поселился навязчивый вкус крови. Вообще-то, крови было многовато вокруг, и не вся она была его собственная. Нужно было встать. Нужно было сделать что-то более правильно, но Стилу почему-то было откровенно наплевать на всю правильном мира. Всё это — неожиданная слепота, вторжение каких-то наёмников с той стороны, интересно, кстати, чья работа? Стресс. И этот стресс нужно было чем-то перебить. Вот и перебил. Сказал бы «чем бог послал», но в этом случае именно бог был совершенно не при чём. Не его заслугами, а его попустительством.

— Молчи, а то обратно передумаю, — вяло огрызнулся Стил, уже и не пытаясь открывать глаза. Во-первых, сил нет, а во-вторых, совершенно бесполезно, не увидит ничего нового. Ему было лень даже огрызаться, зато не лень медленно и незаметно гладить явно нечеловеческую кожу на груди демона.

Интересно, можно ли это расценивать как грехопадение?

Зато демон был горячим, на нём оказалось неожиданно удобно, и Стил сам не заметил, как скользнул в сон. Это была не лучшая его мысль, спать на полу лаборатории в компании с потусторонним созданием, да ещё и толком не обработав полученные раны. Кожу тянуло и саднило в тех местах, где по ней прошлись то ли когти, то ли клыки.

Где-то рядом топтался Страж, прижимая к себе Книгу Порядка. Амулеты больно вдавились в грудь, и не давали окончательно заснуть. Стил просыпался, медленно вытаскивал самые мешающие, и снова проваливался в сон, зажимая в кулаке бесценные артефакты. Ему было хорошо. Бессовестно хорошо. Определённо, грехопадение. Нет, это ощущение сладкой и нежной благодарности к любовнику, доставившему такое наслаждение, было лишним. Стил даже прочитал себе строжайшую нотацию по данному поводу, но подлая память принялась подсовывать ему все услышанные каскады комплиментов и мечтаний. Так себе перспективы, но ведь это же демон.

Он измучился, плавая на границе сна и яви, пока не догадался прижать к закрытым глазам звенья цепи. Прохладный металл успокаивал, навевая целительный сон. Это определённо пошло ему на пользу, и если не ему в целом, то глазам — точно. Хуже стало когда пришлось всё-таки выбираться из дремоты и пытаться отклеиться от демона наконец. В прямом смысле слова. Кровь присохла, и появилось ощущение, что он прирос всеми ранами к этому чёртовому…

— Вставай.

Попытка разбудить демона почему-то привела к тому, что Стил проснулся сам и снова поймал весь неприятный букет пробуждения, вместе с присохшими тянутыми ранами. Предыдущее пробуждение, оказывается, приснилось. Но какой же он был красивый, если так вообще можно сказать о демоне. Невозможно не любоваться тем, как он спит. Стил снова проснулся, убедился в том, что всё ещё не видит, и любоваться демоном поэтому не мог. Цепочка фальшивых пробуждений его замучила, он не мог точно сказать, проснулся он на этот раз на самом деле, или нет.

Да, он сумел встать и выпроводить демона из лаборатории, и когда в очередной раз обнаружил себя лежащим на полу поверх неожиданного любовника, просто озверел. Это было неспроста, это было совершенно недопустимо.

— Быстро признавайся, это твои штучки? А то ведь я сейчас начну проверять, и тогда тебе же будет хуже, — в очередной раз удалось привести собственное тело в вертикальное положение. Как проверить, проснулся на самом деле, или это всё ещё морок? кстати, морок. Побочный эффект от секса с демоном? Нет ничего невозможного, Стил нормально изучил только последствия сношения людей с суккубами и инкубами, ему и в голову не могло прийти, что он сам вот так…

Что ж, ладно. Сон это или не сон, а демона нужно выставить из лаборатории. На всех уровнях реальности лаборатории требуется время на восстановление. Телу нужно время. Глазам нужно время. В душ. Попить воды, и в постель.

+1

35

[AVA]http://i.imgur.com/HYQAwat.jpg[/AVA]
Демон улыбнулся, закрывая глаза. Он знал, что именно это Стил и скажет в ответ на его вопрос - практически слово в слово. Он начинал понимать, как работает этот конкретный человеческий разум - пусть и только в мелочах. Пока что. Ему хотелось вынуть из мага душу, проникнуть в самую её глубину, рассмотреть её со всех сторон - и проглотить её разом, всю целиком. Но до неё, до этой души, запрятанной в лабиринте со смертоносными ловушками, предстояло ещё добраться. И путешествие, как ни крути, обещало быть долгим и увлекательным.
А пока - пока они лежали на полу, и маг гладил его, как любовника, и окровавленная ладонь не причиняла больше боли. Стил уснул на его груди: невероятно доверчиво с его стороны. Том прижал его к себе, не обращая внимания на продолжавшие вяло жалить его амулеты: с каждой минутой близости защитные побрякушки Стила реагировали на демона всё слабее. Они смешали друг с другом слюну, семя и кровь, и Том уже сейчас знал, что без последствий это не останется.
Проваливаясь сознанием в краткое небытие, он всем своим существом чувствовал, как последними начинают смешиваться их ауры. Невидимое чёрное пламя потянуло к Стилу свои щупальца. Том остался доволен. Они сплетались в единое целое, и меньше всего на свете ему хотелось сейчас мага отпускать.

Он не видел снов: сны были привилегией исключительно людской. Восстановление проходило с перебоями: отдых, определённо, шёл на пользу, да и выпитая кровь помогала изрядно, однако эффект от этого "сберегательного режима" был на этот раз куда слабее, чем обычно - сказывалось минувшее сражение с наёмниками и Стиловы фокусы с Формулой Уничтожения.
Услышав голос мага, Том приоткрыл глаза, мысленно проинспектировав собственное состояние. Было, в целом, терпимо. Он счёл себя вполне дееспособным - что было уже хорошо.
- Какие штучки? - спросил он сонно. Стил уже стоял над ним, и Том встал тоже - неохотно, медленно. Спрашивал ли Стил про пропавший сейф, про наёмников - или про что-то другое? Том встряхнул головой, чтобы взбодриться, и втянул свой Истинный Облик обратно в более-менее человеческий вид, оставив, как обычно, только хвост и рожки.
Затем он прильнул к Стилу, приобняв его за плечи, и почти нежно поцеловал в висок.
- Как твои глаза? Не лучше?
Стил теперь был пропитан не только собственной магией, но и его, Томовой. Надо бы как-нибудь это повторить. Закрепить, так сказать, эффект.
- Я думаю, я мог бы вернуть тебе зрение, - он в очередной раз обвил Стила хвостом и потёрся об его плечо щекой. - Если дашь мне задание. Это расширило бы мои возможности. Или, - уходить он явно не собирался. Пока его не выгонят. - Или можем ещё немного отдохнуть и подождать. Хочешь в душ?

+1


Вы здесь » За закрытыми дверьми... » Разное » Танец на выбывание


Рейтинг форумов | Создать форум бесплатно © 2007–2017 «QuadroSystems» LLC